Texto

Mientras estoy trabajando en el compilado de literatura capitalista, les dejo un texto que termine de escribir recién. Está escrito a las apuradas, pero me parece bien, no me gusta explayarme demasiado.

Quiero Decir que el texto esta basado en una persona real (que NO soy yo), pero todo lo relatado es ficticio(tal vez si conocieran algo sobre la persona, tendria mas sentido el texto, pero me gusta el hermetismo). Ademas, ya que estamos, no le puse titulo, porque no me gustan los titulos, me parece demasiado limitante.

SIN TITULO

La sirena de la ambulancia que se escucha a través de la ventana por la que él intentaba apreciar, (si el origen de su motivación era tal, motivación que todavía deambula por mi cabeza), el pobre exterior que lo marginaba, lo mesuraba, lo contraía y nuevamente volvía a encerrarlo en su pobres pensamientos.

Según tengo entendido la casa quedaba en las afueras, cerca de Coronel Suárez, lugar alejado, mas todavía para una persona sin cultivos, ni historia en el lugar, sin contacto alguno mas que una caja que dejaba prendida noche y día, dejándose manipular e intentando manipularla, sin mucho éxito.

Sus ojos prácticamente desorbitados buscaban algo sobre lo que posarse, pero todo le parecía bastante vago, estaba pensando en volver a la cuidad, encontrarse con viejos y con los viejos-nuevos que van a ser siempre los mismos. En parte fue eso lo que lo detuvo. Mitad miedo de identificarse con ellos. Mitad miedo a no identificarse.

Pensó en mudarse más lejos, no tenía muchas ataduras, solamente que los huevos se le habían amoldado de una forma bastante cómoda en su sillón, y dudaba que en cualquier otro lugar pudiera ser parecido, aunque no descartaba la idea de que pudiera llegar a ser hasta más cómodo, pero no valía la pena ponerse en juego. Ya había pasado suficiente.

La ambulancia para en la puerta, bajan 3 paramédicos, a uno de ellos lo reconoce (si si, creo que hasta yo lo conozco, el pelado de la realidad DE NUEVO), parecía mentira, ahora tenia mas amigos, mas recursos, tanto que lo quisieron boicotear, pero el pipiolo volvió.

El estaba prácticamente tumbado en el suelo, mitad de su cuerpo tirado sobre el sillón, mientras que sus piernas yacían desparramadas. Dudo que pudiera escuchar algo.

Uno de los paramédicos, el más viejo, se agacha, lo mira, sonríe y saca una especie de linterna:

- tiene las pupilas dilatadas, al final tenias razón hijo de puta, eh
- no te tendría que sorprender, estos tipos son así, cabuleros, boludos, siempre con los ideales a punta de espada- dice el pelado.
- a punta de pija querrás decir no?, igual, ya estaba cachuzo el tipo, no valía mas la pena.- dice mientras se levanta, y mira alrededor.
- ojo, en su tiempo lo tendrías que haber visto, mucha gente creía en lo que el decía, se lo tragaban, después, bueno, terminan estropeados. Pero en su tiempo, el tipo se movía con los marxistas de clase.- dice el medico que todavía no había abierto la boca, el mas pequeño, parecía ser.
- nunca escuche de eso, ni de que existían esas personas, ni de que se movía con ellas. El tipo estaba viviendo gracias a la dictadura, sabias ¿no? Además la poca gente que lo conocía por estos lugares, comentaba otras cosas. Viejas posturas, nuevas boludeces. Donde el tipo divagaba tranquilo nunca fue un ambiente propicio para que sus ideas prosperaran, por eso tenía tranquilidad.
- ¿le medimos la realidad o esperamos la orden de arriba?
- no che, este tipo esta metido duro, no se necesita orden. Mientras mas rápido mejor.

El viejo saca la jeringa, la introduce en la vena del ya desvanecido hombre. La sangre ingresa a un tubo de cristal, que al cabo de unos segundos se tornó violeta.

Solo veía negro, solo escuchaba murmullos sin color, las voces carecian de segmentos.

- uffff, estaba hasta las manos, que hijo de puta.
-el tipo necesitaba algo de cultura, vivia en cualquiera, por algo su realidad no funcionaba perfecto, termino grogui.
-segun parece el tipo vivia mirando la tele.
- ojo, muchos dicen que estimula la realidad.
- no creas, el boludo pasaba 16 horas con esta caja, no tiene sentido, así no funcionan las cosas. El tipo no le quedaba otra que escapar, estaba demasiado metido.
- también mira donde se vino a vivir, hay que ser boludo. De acá no escapas más.
- ¿de que me están hablando? Acá tenes todo, una pija que seamos nosotros los q vivamos allá, matándonos trabajando.
- vos flaquito, porque no sabes lo que es estar metido. Acá no te metes, pero el no es de acá. Se trafica en la cuidad. Solo que en la cuidad, por el ritmo de vida, se va apaciguando. Acá, no te deja salir más.
- yo le dije, flaco, ahí tenes bailando por un sueño, es muy bueno ese programa, le podes hacer un análisis sociológico. Pero tenía la cabeza ya lavada. Pobre tipo. Necesitaba un poco de la verdadera realidad.
- que postrecito nos van a terminar dando papi eh.
-el tuyo va a estar bueno, el mio, no tengo ganas de imaginarmelo, el de arriba se va a enojar. No todo es tan sensillo
- ¿vos pensas que vale la pena intentar la rehabilitación?
- y mira, el tipo funcionaba, era violento, pero tenia motivos.
- vos hablas al pedo flaco, no lo conociste, ¿que pija te dedicas a leer vos?, BOLUDO. El boludo este vivía en su puta nube de pedos, pedazo de gil. Pensaba que trabajaba el puto este, después llego el nuevo orden, y acá estamos. ¿Vos pensas que tendrías trabajo si no fuera esta la realidad vigente? No soporto escuchar a estos boluditos, así y todo siguen existiendo pelotudos como este en mi barrio, pero boludos como vos, son los mas jodidos. Este era mansito, vos sos el boludo peligroso, porque él si tenia sentido de la realidad, vos sos un gil que no vale 5.

Cargaron el cuerpo, lo llevaron a la ambulancia, mientras el paramédico menor recogió un libro, cerca de donde se encontraba el cuerpo. Miró por la ventana, intentando encontrar que era lo que había llevado al hombre hasta ese estado tan deplorable, pero no se encontró con nada más que la nada, pasto, si se quiere.

-Pensar que el tipo sabía manejar la realidad- dijo, mientras cerraba la puerta de la casa.

Aunque lo decía, sabía que no lo creía, las palabras de su compañero terminando siendo más audibles, y si se quiere, más veraces.

FIN





Ahi esta el texto, no es la gran cosa, pero bueno, esta bueno darle algo propio al blog y esas cosas.
Para sacar el mal gusto de boca, dejo un plus de frases de un tipo que le funcaba bien (tampoco la pabada, pero le funcaba):


"Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón."

"Todas las teorías son legítimas y ninguna tiene importancia. Lo que importa es lo que se hace con ellas."

"Las dictaduras podrían ser buenas, pero no lo son. Porque la dictadura ilustrada es una utopía. Y las militares son las peores."

"Que cada hombre construya su propia catedral. ¿Para qué vivir de obras de arte ajenas y antiguas?"

"Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón."

Jorge Luis Borges