Narrativa en el Gaming

Les traigo lo mejorcito que conseguí en la red que hable sobre la narrativa del gaming:

http://www.prawnstarproductions.com/uwe/dissertation/dissertation.pdf

http://totaldrek.blogspot.com/2004/09/narrative-games-part-two-revenge-of.html (supongo que por ahi estará la parte 1).

http://gamestudies.org/0701/articles/simons


http://www.electronicbookreview.com/thread/firstperson/lazzi-fair

Espero que dentro de poco comencemos a cambiar la perspectiva narrativa en el gaming.

Kenji Eno

well, Kenji Eno... what can i say about him...

He's just the kind of person that when i knew about him, i couldn't resist playing his games and read all that i could find about him.

He's a musician, game developer, game director, producer.

He has a new point of view about gaming, he made puzzle games, adventure games, survival horror games, and non-graphic novels games for blind people.

His attitude about life, his creativity, his kind of speech, makes him an amusing person to listen or play some of his games.

I could put here some kind of reviews from his games, but it wouldn't make much sense, beacause his games needs to be measured with another perspective. So the best that i can do is point to some of the interviews with him that i like most.

http://www.1up.com/do/feature?cId=3169166

http://coregamer.web.simplesnet.pt/enoeng.htm

Ladrón Onírico De Sueños Ficticios.

En medio de la noche intento abrir la puerta.
El picaporte grita, chirrea con odio, pero igual cede a mis objetivos, sin mucho fundamento, desganado, sin tener convicción, pero se deja ante mi figura, no tan representativa como parece.
La casa esta en silencio, obscura.
Siento que algo me falta.
Miro hacia atrás, hacia mis costados.
No, no es mi sombra, seguro que esta fundida en la obscuridad.
Siempre era lo mismo. No se sentía cómoda vagando tras de mi. Pero nuestra relación era algo simbiótica.
Yo la protegía de la luz.
Ella lucha contra las tinieblas cuando me siento vulnerable.
Estaba siendo útil.
Me recuesto en mi sillón, miro por la ventana y como quien no quiere la cosa le encuentro la vuelta. Mi inutición no era lo que era antes.
Lo que sea que perdí, venia conmigo en el micro.
Se debía haber bajado unas paradas después. Talvez ya habia llegado a la terminal.
Echado en el sillón, dentro de mi cabeza se escuchaban los murmullos de sus zapatos retumbando por la vereda.
Tenía miedo.
Esperaba que toque golpeara la puerta, así yo podía decirle “no te escuché” o “pensé que era un árbol”.
Pero no, el timbre delator me mandaba un mensaje más directo, un abucheo a mi moral escapista de la cual no me podía destilar.
Mis pasos dan lugar al eco.
Dentro de mí los sonidos se distorsionan, conjugan frases enteras, hermosas, que no se me podrían haber ocurrido si no fuera victima del miedo frente a lo que se venia., me daban razones para volver al pasado, para no avanzar, para seguir.
Pero todos esos argumentos no son validos ahora, el tiempo es una guadaña que para mi, ya había caído hace rato.
Abro la puerta, ya sin miedo, ya sin dudas. Resignado.
Ahí me encuentro, como si nada, como si no me hubiera quedado en el micro mas de 10 minutos esperando no volver a encontrarme. La razón era tácita. Lo que no entiendo es por qué volvía.
En ese instante nos miramos, tengo que admitir que el tiempo nos fue cómplice en ese momento, que nos podríamos haber demorado una eternidad. Pero ahí estábamos, los dos, en plena mañana, solo a un par de horas de encontrarnos.
La luz podía entrar por la ventana de nuestra casa, pero se retenía. La pena que sentía por nosotros era mas que su morbo.
El me pregunta que estuve haciendo todo este tiempo, yo no tenia ni ganas ni razones para contestar.
Me dijo que nos estaban boicoteando, nos habían dejado sin nada.
Yo ya lo sabía.
La luz se negó a seguir siendo parte de la mentira, y Apolo tubo una vez mas su rol frente a la ignorancia.
La casa estaba totalmente vacía.
Ni un solo rastro de su historia, mientras ese gesto daba a entender más de su historia que la imagen que tenia de sí mismo.
Le pregunté si el sabia algo de lo sucedido.
No me respondió, pero su silencio despilfarraba verdad.
El único autor era el que estaba sentado en su sillón, desde hace días.
Esperando no darse cuenta.
Esperando no llamar la atención del que había seguido de largo.
Esperando que cuando llegara a la terminal recapacite y no vuelva.
Esperando que no se baje del micro para volver a su casa y darse cuenta de lo que se había hecho.

Investigación cientifica, el perro drogon.

Típico perro drogon, despues de drogarse, él puede estar cerca de su casa...

cerca de sus niños... no son mascotas, son ejemplos de largo alcance hacia la juventud.

Un grupo con de los mas prestigiosos cientificos estuvieron al mando del señor shredingskin, que logró dar fin a una incógnita de la humanidad y de la perrunidad percibida por el hombre.

Tengan algo de tiempo, y queden a leer este fabuloso texto, de como la droga, llega hasta sus mascotas, en este increíble acto de independencia informativa.

Shredingskin, palabras suyas:

"Y qué querés que te diga…

Los perros están drogados…

Luego de una larga y científica investigación, logramos mostrar el porque de su sabiduría y su mágica falta de inteligencia.

Hicimos el experimento con un perro de esos boludos que están al pedo por la calle.

Sí, señores y señoras, tiramos el palito y lo fue a buscar.

Le tiramos un palito, a un señor oficinista, y ni dos de bola, nos miró con cara de pelotudo.

Pero le tiramos a un drogadicto un palo y lo fue a buscar.

Este ultimo nos dio sus explicaciones: qué el palo era la vida que uno la busca, qué el sistema te hace no desear el palito fuente de todo lo necesario, qué el palito era el falo y estaría contradiciéndose con Freud… etc y mas etc etc.

Entonces, señoras y señores, lo encontramos acá, tirando el palito, mientras nosotros pensábamos que tirar el palito era deportes de personas que no tenían contacto con el ser humano y la mejor forma de buscar algo que hacer era comprarse un perro.

Los perros son drogones, pero no hablan nuestro idioma y no nos comentan el por qué fueron a buscar el puto palito.

Mientras los perros sacan la lengua y sonríen esperando que el palo vuele nuevamente, el ser humano busca explicar el porque de su acto drogón.

Otro estudio intenta desmerecer nuestro esfuerzo, diciendo que ellos descubrieron que los gatos se dopan con amapolas.

Pero obviamente, nosotros les decimos que se vayan a la recalcada concha de su putisima madre, ya que este es un medio democrático y no censurador, podemos decir lo que salga de la punta de nuestras pijas.

Ésto fue un pequeño paso para alguien y un gran paso para muchos otros.

Muchas gracias por ser participes dentro de este hacinamiento de conocimiento y ciencia."

Seaman

Vengo a hablar de este videojuego, uno de los mas bizzzzzarros q jugué en mi vida, la premisa del juego es "hablar".

Tu rol en el juego es cuidar de este amiguito hasta que evolucione, lo interesante es que aprende a hablar, te pregunta cosas y hasta podes terminar pensando en varias cosas después de terminar de hablar con él.

Los temas que se tocan en las conversaciones con de lo mas variopintos, desde tu postura politica e ideologica, hasta amores, internet, arte o religión.

El juego tiene sus falencias, que no son pocas. El sistema no reconoce muchas veces lo que queres decir (aunque si te lo tomas con calma, es bastante fácil encontrarle el truco), tiene un tempo bastante lento y muchas veces no tenes nada que hacer o decirle. Pero es parte de la experiencia de juego.

La bizarreada no termina ahí, sino que el mismo relator del juego es Leonard Nimoy (de Strar Trek). Lo que realmente genera un clima atípico para un videojuego, entre futurista y primitivo, realmente agradable (al menos para mí)

Acá dejo una reseña de su historia y algunos videos (un walkthrough, pero no es lo mismo que jugarlo uno mismo):

Once long ago in Egypt's third dynasty, there was a man, who fell in love with a priest’s daughter. This man was the son of the Pharaoh, who disapproved of his son's relationship with the priest's daughter. The Priest sought help from Tahuti (Thoth), who was the god of wisdom.

Thoth was depicted as a man with the head of an ibis bird, and carried a pen and scrolls upon which he recorded all things. He was shown as attendant in almost all major scenes involving the gods, but especially at the judgment of the deceased.

Thoth had turned the man and his lover into a fish creature and a bird. The man became the fish, and his lover became a bird. Both had vanished. The priest who at the time was in charge of the construction of the pyramids, asked Thoth if they were to ever return. The Pharaoh asked if the priest could build a landmark that could act as a beacon, so that one day the couple could return.

Thousands of years later Professor William Southerland, the director of the Anthro-Bio Archaeological Research Institute in France had announced to the international media that there was a strong possibility that the creature "Seaman" was very much related to the origin of Ancient Egyptian civilizations.

Later, a man named Jean-Paul Gasse was the first scientist to research the Seaman creature, and is in a sense the creature's discoverer. Gasse found himself in an expedition around the area of the Nile River, investigating the biological ecosystem of the river. Gasse found mutated bone fragments by the river. All of bone fragments shared common characteristics, they all seemed to have mutated suddenly in order to adapt to the changing Nile Valley.

The fragments correlated with Hieroglyphics found on the ruins of pyramid walls dating back to the ancient third dynasty. While trying to reproduce Seaman's region and environment, Gasse continued to make experimental mistakes in the lab-based aquarium. Gasse realized that Seaman was no ordinary creature. This creature's face is just like that of a human being. He then gave them a name "Sea-man", or man of the sea.

SEAMAN GAMEPLAY (desde Día uno)











El resto de los videos los pueden encontrar acá:

http://www.youtube.com/profile_videos?p=r&user=SAMaxwellAdams&page=2

There you go.

Libros economia.

Pongo el compilado de libros de economía q habia dicho hace rato, no son tantos, pero es lo que hay.

13 libros.

Autores: Milton Friedman, Keynes, David Ricardo, John Stuart Mill, Tirole y McGraw Hill.

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Pass:

http://last-remnant.blogspot.com/

El Modulor de Le Corbusier

Subo un par de libros que estube buscando por un rato y puede llegar a ser de interés para varias personas.

Le Corbusier developed the Modulor in the long tradition of Vitruvius, Leonardo da Vinci's Vitruvian Man, the work of Leone Battista Alberti, and other attempts to discover mathematical proportions in the human body and then to use that knowledge to improve both the appearance and function of architecture.
The system is based on human measurements, the double unit, the Fibonacci numbers, and the golden ratio. Le Corbusier described it as a "range of harmonious measurements to suit the human scale, universally applicable to architecture and to mechanical things."
Le Corbusier published Le Modulor in 1948, followed by Modulor 2 in 1955. These works were first published in English as The Modulor in 1954 and Modulor 2 (Let the User Speak Next) in 1958.
Le Corbusier used his Modulor scale in the design of many buildings, including Notre Dame du Haute and buildings in Chandigarh.
In the construction of the first Unité d'Habitation apartment building, in Marseilles, a version was cast in concrete near the entrance.

The graphic representation of the Modulor is a stylized human figure with one arm upraised stands next to two vertical measurements, the red series based on the figure's navel height (108cm in the original version, 1.13m in the revised version) then segmented according to Phi, and the blue series based on the figure's entire height, double the navel height (216cm in the original version, 2.26m in the revised), and likewise segmented. A spiral, graphically developed between the red and blue segments, seems to mimic the volume of the human figure.

WIKIPEDIA

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PASS:
http://last-remnant.blogspot.com/

y acá les dejo la transcripción del "debate" entre Chomsky y Foucault, completo (toca otros temas como la naturaleza humana y el desarrollo de la creatividad) y en castellano.

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Sin Pass

"A hundred times have I thought New York is a catastrophe and 50 times: It is a beautiful catastrophe. " Le Corbusier.

"Every work of art is an uncommitted crime." Theodor Adorno.

The Dark Eye

Este es un videojuego un toke creepy sobre los cuentos de Edgar Allan Poe. Es una aventura grafica bastante inusual, donde existe poca interacción, la mayoria enfocada a clickear para caminar y mirar, y otro click o movimientos sobre ciertos personajes o cosas.

El juego narra tu llegada a la casa de tu primo (si mal no recuerdo), donde se va desarrollando una historia, y paralelamente vas teniendo las llamadas pesadillas, donde te metes en 3 famosos cuentos de Poe (Berenice, Tell-Tale Heart y Cask of Amontillado). Lo que hace interesante al juego es el diseño de los personajes, la narración muy bien lograda, la direccion general y el hecho de poder jugar los cuentos de Poe tanto como el asesíno o como la víctima.

Acá dejo uno de los videos de uno de los cuentos:

Cask of Amontillado (Montresor, el asesíno)



y acá dejo dos cinematicas del juego donde narra dos cuentos distintos:

Annabel Lee



The Masque of Red Death

Part 1


Part 2



El juego destaca también por la forma de mostrar una narración totalmente enfocada de forma literaria a un videojuego con una interacción moderada, si bien no logra resaltar demasiado en ambos aspectos, es un pequeño salto en el mundo del desarrollo del gaming (aunque este juego es del año 1995, y esta claro que los juegos no siguieron nunca esta nueva forma de abordar la narrativa y la dirección de los juegos)

"As an individual, I myself feel impelled to fancy a limitless succession of Universes. Each exists, apart and independently, in the bosom of its proper and particular God."

"Experience has shown, and a true philosophy will always show, that a vast, perhaps the larger portion of the truth arises from the seemingly irrelevant."

Edgar Allan Poe.

Chomsky y Foucault

EVA 01
(no tiene nada q ver, pero it's good)

Aca dejo una charla de Noam Chomsky y Foucault, que tratan entre otros temas del estado, el rol del hombre en la sociedad, las instituciones, etc. zafa bastante.

Parte 1


Parte 2



Y de yapa pongo el debate de Frank Zappa en el programa Crossfire, sobre si debe o no el estado intervenir en la cultura y banear la difusión de algunas palabras en la musica:

Zappa on Crossfire:

Part 1


Part 2


Part 3


"Basically I'm in the idea business — whether it's a musical idea or a spoken idea ... If you wind up with a political system that wants to put idea men out of business, then you have worry on your hands." Frank Zappa

"Justice must always question itself, just as society can exist only by means of the work it does on itself and on its institutions." Michel Focault

"Colorless green ideas sleep furiously." Noam Chomsky (que lo pario eh)

Cortos

How wings are attached to the Backs of Angels



Sebastian's Voodoo



A Childs Toy



NOVICE No 21


A History of Evil



Aeon (Parte I)



Aeon (Parte II)




Posiblemente despues postee mas.

Iannis Xenakis

Pluc, aca dejo un tipo y una reseña de este tipo choreada de wikipedia y un par de videos, obviamente choreados de youtube.



Iannis Xenakis (Γιάννης Ξενάκης, también transliterado en francés como Yannis Xénakis), fue un compositor y arquitecto de ascendencia griega nacido el 29 de mayo de 1922 en Brăila, Rumania; se nacionalizó francés y pasó gran parte de su vida en París, donde murió el 4 de febrero de 2001. Es aclamado como uno de los compositores más importantes de la música contemporánea.

A los 10 años se trasladó con su familia a Grecia, comenzando luego estudios de ingeniería en Atenas. Sus estudios se interrumpieron en 1941 con la ocupación nazi de su país. Participó en la resistencia griega durante la Segunda Guerra Mundial, y en la primera fase de la Guerra Civil Griega como miembro de la compañía de estudiantes Lord Byron del Ejército de Liberación del Pueblo Griego (ELAS). En enero de 1945 recibió una grave herida de obús en un lado de la cara que le puso al borde de la muerte, provocándole la pérdida de un ojo desfigurándole parte del rostro. En 1946 pudo finalizar sus estudios obteniendo el título de ingeniero, pero fue perseguido debido a su activismo político, y condenado a muerte. Logró escapar y, gracias a un pasaporte falso, cruzar la frontera rumbo a Francia en 1947.

Establecido en París, en 1948 ingresó el estudio del famoso arquitecto Le Corbusier como ingeniero calculista. Pronto comenzó a colaborar en los proyectos de varias obras importantes salidas del estudio de Le Corbusier durante esos años, como las unidades habitacionales de Nantes (1949), Briey-en-Forêt y Berlin-Charlottenburg (1954), los diferentes edificios constitutivos del plan de urbanismo de Chandigarh en India (1951), y el Centro Deportivo y Cultural de Bagdad (1957). En estas obras Xenakis aplicó los mismos procesos compositivos y estéticos que en sus obras musicales de la época.

Xenakis diseñó además dos importantes obras de la arquitectura del siglo XX: el Convento de Sainte-Marie-de-la-Tourette (1953), y especialmente el Pabellón Philips de la Exposición Internacional de Bruselas de 1958, basado en las mismas estructuras que su obra orquestal Metastasis de 1953-1954.[1] Para el interior del Pabellón se le encargó a Edgar Varèse que realizara la música, quien compuso su Poème Électronique, y el propio Xenakis compuso Concret PH que se escuchaba en los interludios entre las presentaciones de la obra de Varèse.

Durante esos años, Xenakis comenzó paralelamente sus estudios de composición en París, primero con Arthur Honegger y Darius Milhaud, con quienes no tuvo demasiado entendimiento, y finalmente con Olivier Messiaen, con quien sí estudió regularmente a partir de 1952. En 1955 Hans Rosbaud dirigió en el Festival de Donaueschingen su primer obra importante para orquesta: Metastasis. Esta pieza y las que le siguieron, notablemente Pithoprakta de 1955-56, y Achorripsis de 1956-57, así como artículos publicados en los Gravesaner Blätter, la revista que dirigía Hermann Scherchen, le dieron a Xenakis una notoriedad que finalmente le permitió dedicarse exclusivamente a la composición.

En 1963 publicó Musiques Formelles (Música formalizada), posteriormente revisada, expandida y publicada en inglés como Formalized Music: Thought and Mathematics in Composition en 1971, y nuevamente ampliada y revisada para la segunda y definitiva edición de 1990; una colección de ensayos sobre sus ideas musicales y técnicas compositivas, considerada una de las contribuciones más importantes a la teoría de la música del siglo XX. En 1997 obtuvo el Premio Kyoto que concede Fundación Inamori, de Kyoto.

Pionero del uso de la computadora en la composición musical algorítmica, Xenakis fundó en 1966 el EMAMu, conocido a partir de 1972 como CEMAMu (Centre d'Études de Mathématique et Automatique Musicales), instituto dedicado al estudio de aplicaciones informáticas en la música. Allí Xenakis concibió y desarrolló el sistema UPIC, que permite la realización sonora directa de la notación gráfica que se efectúa sobre una tablilla.

Mycenae Alpha


Metastasis


Metastasis (espéctro)



y aca les dejo una pag donde se pueden bajar un programita que en teoria intenta imitar el sistema UPIC que inventó Xenakis.

http://highc.org/

“The collision of hail or rain with hard surfaces, or the song of cicadas in a summer field. These sonic events are made out of thousands of isolated sounds; this multitude of sounds, seen as totality, is a new sonic event.”

“The musical scale is a convention which circumscribes the area of potentiality and permits construction within those limits in its own particular symmetry.”

Iannis Xenakis

Heidegger sobre la vision de Marx sobre filósofos.

Porque necesitamos mas ingenieros.

Study For Dancing With Muybridge (Fair-Haired Lads and Girls All Must..)

Jerry Ott (realista contemporaneo, pega con el texto)

Bueno este es un textito extraido de un video sobre Heidegger, donde critica la postura de Marx y donde dice que su acotación estaba solamente dirigida al proposito de desacreditar la filosofica (aunque realmente tendria que hablar de los filósofos).


Heidegger:
No! One can't speak of a social mission in that sense! To answer that question, we must first ask: "What is society?" We have to consider that today's society is only modern subjectivity made absolute. A philosophy that has overcome a position of subjectivity therefore has to say no in the matter.

Another question is to what extent we can speak of a change of society at all. The question of the demand for world change leads us back to Karl Marx's frequently quoted statement from his Theses on Feuerbach. I would like to quote it exactly and read out loud: "Philosophers have only interpreted the world differently; what matters is to change it." When this statement is cited and when it is followed, it is overlooked that changing the world presupposes a change in the conception of the world. A conception of the world can only be won by adequately interpreting the world.

That means: Marx's demand for a "change" is based upon on a very definite interpretation of the world, and therefore this statement is proved to be without foundation. It gives the impression that it speaks decisively against philosophy, whereas the second half of the statement presupposes, unspoken, a demand for philosophy.



Vale aclarar que pienso que ambas posturas son correctas, solamente que cada uno posee una interpretación diferente del mundo sea o no influida por la sociedad, otras personas o el conocimiento. Por lo tanto Marx intenta dividir a las personas en los que interpretan(entre los que según Marx se encuentran los filósofos), y los que construyen y hacen.
Cabe resaltar que los filósofos (en teoría), intentan interpretar al mundo de forma diferente al actual preconcevido por el grueso de la gente, pero también estamos hablando de lo necesario (según Marx "el cambio").

Si establecemos que una interpretación es la explicación del significado de algo, visión, punto de vista sobre algo, llegamos al punto del "valor de cambio" que puede llegar a tener una interpretación (aunque sea subjetivo y individual a cada idea/interpretación). Siguiendo la linea lógica del materialismo dialéctico (el cual Engels pensaba que complementaría las ideas creadas junto y por Marx, luego "enriquecida" por otros autores), nos encontramos en un mundo (o existencia subjetiva) subordinado hacia lo material, tanto la busqueda de la verdad como lo espiritual, en constante cambio por la fluctuación y transformación de la naturaleza material, y por lo tanto la supuesta concepción erronea de la filosofía actual.

Teniendo eso podemos entender mejor lo que quizo decir Marx en su "Tesis sobre Feuerbach", y el porqué del concepto de cambio de Marx vs el concepto de Heidegger, sobre lo qué deberia cambiarse y lo que es solamente una sublevación redundante, y de ahí la descripción (según Heidegger "ataque") sobre la filosofía actual (actual pudiendose referir a la concepción de filosofia que viene arrastrandose desde hace rato) y los que intentan acaparar el término filósofos.

Al comienzo del comenté que ambos puntos de vista eran válidos, pero por ahora solo hable sobre Marx intentando "defender", de alguna manera sus palabras. Si nos centramos en la idea de lo material como foco del cambio, la interpretación sigue teniendo un fuerte impacto en el mundo, pero la naturaleza de lo material generalmente no es parte de la gnosis del "filósofo" (aunque es caer en una generalización decir esto). Aca tenemos otra interpretación sobre la conducta de los filósofos que tiene estrecha relación con lo que yo pienso que intento declarar Marx (aunque se podria llamar una tergiversación).

Nuevamente todo esto sigue mostrando a la idea de Marx como la correcta, y desde su punto de vista probablemente lo es, pero ahi entran los filósofos para mostrarnos otros tipos de pensamientos y de comprensión del mundo y/o universo. Y si lo tomamos desde un punto mas directo las palabras de Marx, entonces facilmente nos puede comunicar "dejen de escribir boludeces y hagan algo", otro punto de vista más que valido XD. Crear pensamiento no es lo mismo que una interpretación diferente a algo ya visto, ni es lo mismo que organizar distintos objetos y hacer algo diferente.



"Philosophers have only interpreted the world differently; what matters is to change it." Karl Marx. (creo que es bueno volverla a poner, por las dudas.)

"As the ego cogito, subjectivity is the consciousness that represents something, relates this representation back to itself, and so gathers with itself." Martin Heidegger.

Jan Švankmajer

Crucifixion (Corpus Hypercubus)

Bueno, aca les vengo a dejar algunos cortos de este gran director surrealista, Jan Švankmajer.

Sus principales obras estan hechas con la tecnica stop motion (una de las mas viejas del cine), a lo largo de su obra podemos ver caracteristicas constantes (ademas de estilisticas, tal como el uso recurrente de la comida como expresión), como lo pueden ser la evolucion del hombre, el desarrollo y la forma de expresión. Vale la pena ponerse a ver alguna de sus obras, no solo sus cortometrajes, sino tambien sus peliculas largas, que son exelentes.

sin mas preambulos:

Darkness/Light/Darkness


Et Cetera


The Death Of Stalinism In Bohemia


Historia Naturae


Meat Love


Hay otros grandes cortos, pero quedan para que ustedes investiguen, en youtube esta lleno.

"In order to acquire a growing and lasting respect in society, it is a good thing, if you possess great talent, to give, early in your youth, a very hard kick to the right shin of the society that you love. After that, be a snob. "

"Intelligence without ambition is a bird without wings. "

"Surrealism is destructive, but it destroys only what it considers to be shackles limiting our vision. "

"The difference between false memories and true ones is the same as for jewels: it is always the false ones that look the most real, the most brilliant. "

"Liking money like I like it, is nothing less than mysticism. Money is a glory. "

Salvador Dalí.

Texto

Mientras estoy trabajando en el compilado de literatura capitalista, les dejo un texto que termine de escribir recién. Está escrito a las apuradas, pero me parece bien, no me gusta explayarme demasiado.

Quiero Decir que el texto esta basado en una persona real (que NO soy yo), pero todo lo relatado es ficticio(tal vez si conocieran algo sobre la persona, tendria mas sentido el texto, pero me gusta el hermetismo). Ademas, ya que estamos, no le puse titulo, porque no me gustan los titulos, me parece demasiado limitante.

SIN TITULO

La sirena de la ambulancia que se escucha a través de la ventana por la que él intentaba apreciar, (si el origen de su motivación era tal, motivación que todavía deambula por mi cabeza), el pobre exterior que lo marginaba, lo mesuraba, lo contraía y nuevamente volvía a encerrarlo en su pobres pensamientos.

Según tengo entendido la casa quedaba en las afueras, cerca de Coronel Suárez, lugar alejado, mas todavía para una persona sin cultivos, ni historia en el lugar, sin contacto alguno mas que una caja que dejaba prendida noche y día, dejándose manipular e intentando manipularla, sin mucho éxito.

Sus ojos prácticamente desorbitados buscaban algo sobre lo que posarse, pero todo le parecía bastante vago, estaba pensando en volver a la cuidad, encontrarse con viejos y con los viejos-nuevos que van a ser siempre los mismos. En parte fue eso lo que lo detuvo. Mitad miedo de identificarse con ellos. Mitad miedo a no identificarse.

Pensó en mudarse más lejos, no tenía muchas ataduras, solamente que los huevos se le habían amoldado de una forma bastante cómoda en su sillón, y dudaba que en cualquier otro lugar pudiera ser parecido, aunque no descartaba la idea de que pudiera llegar a ser hasta más cómodo, pero no valía la pena ponerse en juego. Ya había pasado suficiente.

La ambulancia para en la puerta, bajan 3 paramédicos, a uno de ellos lo reconoce (si si, creo que hasta yo lo conozco, el pelado de la realidad DE NUEVO), parecía mentira, ahora tenia mas amigos, mas recursos, tanto que lo quisieron boicotear, pero el pipiolo volvió.

El estaba prácticamente tumbado en el suelo, mitad de su cuerpo tirado sobre el sillón, mientras que sus piernas yacían desparramadas. Dudo que pudiera escuchar algo.

Uno de los paramédicos, el más viejo, se agacha, lo mira, sonríe y saca una especie de linterna:

- tiene las pupilas dilatadas, al final tenias razón hijo de puta, eh
- no te tendría que sorprender, estos tipos son así, cabuleros, boludos, siempre con los ideales a punta de espada- dice el pelado.
- a punta de pija querrás decir no?, igual, ya estaba cachuzo el tipo, no valía mas la pena.- dice mientras se levanta, y mira alrededor.
- ojo, en su tiempo lo tendrías que haber visto, mucha gente creía en lo que el decía, se lo tragaban, después, bueno, terminan estropeados. Pero en su tiempo, el tipo se movía con los marxistas de clase.- dice el medico que todavía no había abierto la boca, el mas pequeño, parecía ser.
- nunca escuche de eso, ni de que existían esas personas, ni de que se movía con ellas. El tipo estaba viviendo gracias a la dictadura, sabias ¿no? Además la poca gente que lo conocía por estos lugares, comentaba otras cosas. Viejas posturas, nuevas boludeces. Donde el tipo divagaba tranquilo nunca fue un ambiente propicio para que sus ideas prosperaran, por eso tenía tranquilidad.
- ¿le medimos la realidad o esperamos la orden de arriba?
- no che, este tipo esta metido duro, no se necesita orden. Mientras mas rápido mejor.

El viejo saca la jeringa, la introduce en la vena del ya desvanecido hombre. La sangre ingresa a un tubo de cristal, que al cabo de unos segundos se tornó violeta.

Solo veía negro, solo escuchaba murmullos sin color, las voces carecian de segmentos.

- uffff, estaba hasta las manos, que hijo de puta.
-el tipo necesitaba algo de cultura, vivia en cualquiera, por algo su realidad no funcionaba perfecto, termino grogui.
-segun parece el tipo vivia mirando la tele.
- ojo, muchos dicen que estimula la realidad.
- no creas, el boludo pasaba 16 horas con esta caja, no tiene sentido, así no funcionan las cosas. El tipo no le quedaba otra que escapar, estaba demasiado metido.
- también mira donde se vino a vivir, hay que ser boludo. De acá no escapas más.
- ¿de que me están hablando? Acá tenes todo, una pija que seamos nosotros los q vivamos allá, matándonos trabajando.
- vos flaquito, porque no sabes lo que es estar metido. Acá no te metes, pero el no es de acá. Se trafica en la cuidad. Solo que en la cuidad, por el ritmo de vida, se va apaciguando. Acá, no te deja salir más.
- yo le dije, flaco, ahí tenes bailando por un sueño, es muy bueno ese programa, le podes hacer un análisis sociológico. Pero tenía la cabeza ya lavada. Pobre tipo. Necesitaba un poco de la verdadera realidad.
- que postrecito nos van a terminar dando papi eh.
-el tuyo va a estar bueno, el mio, no tengo ganas de imaginarmelo, el de arriba se va a enojar. No todo es tan sensillo
- ¿vos pensas que vale la pena intentar la rehabilitación?
- y mira, el tipo funcionaba, era violento, pero tenia motivos.
- vos hablas al pedo flaco, no lo conociste, ¿que pija te dedicas a leer vos?, BOLUDO. El boludo este vivía en su puta nube de pedos, pedazo de gil. Pensaba que trabajaba el puto este, después llego el nuevo orden, y acá estamos. ¿Vos pensas que tendrías trabajo si no fuera esta la realidad vigente? No soporto escuchar a estos boluditos, así y todo siguen existiendo pelotudos como este en mi barrio, pero boludos como vos, son los mas jodidos. Este era mansito, vos sos el boludo peligroso, porque él si tenia sentido de la realidad, vos sos un gil que no vale 5.

Cargaron el cuerpo, lo llevaron a la ambulancia, mientras el paramédico menor recogió un libro, cerca de donde se encontraba el cuerpo. Miró por la ventana, intentando encontrar que era lo que había llevado al hombre hasta ese estado tan deplorable, pero no se encontró con nada más que la nada, pasto, si se quiere.

-Pensar que el tipo sabía manejar la realidad- dijo, mientras cerraba la puerta de la casa.

Aunque lo decía, sabía que no lo creía, las palabras de su compañero terminando siendo más audibles, y si se quiere, más veraces.

FIN





Ahi esta el texto, no es la gran cosa, pero bueno, esta bueno darle algo propio al blog y esas cosas.
Para sacar el mal gusto de boca, dejo un plus de frases de un tipo que le funcaba bien (tampoco la pabada, pero le funcaba):


"Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón."

"Todas las teorías son legítimas y ninguna tiene importancia. Lo que importa es lo que se hace con ellas."

"Las dictaduras podrían ser buenas, pero no lo son. Porque la dictadura ilustrada es una utopía. Y las militares son las peores."

"Que cada hombre construya su propia catedral. ¿Para qué vivir de obras de arte ajenas y antiguas?"

"Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón."

Jorge Luis Borges

Analisis y Estetica del Arte

Decidí pornele pilas a este blog, ahora estoy subiendo un compilado de textos de... [leer puto titulo]. Se que la imagen mucho no pega, pero bueno, esta buena y la mande.

A mi, mucho la onda no me cabe, pero a veces es revitalizante leer alguna de estas cosas, ya sea para salir del estancamiento creativo (emmmm nunca sali gracias a alguno de estos textos, pero a alguno por ahi se le ilumina el bochin) o simplemente para limarla un rato leyendo sobre lo que piensan estos tipos. Algunos estan copados y los recomiendo bastante. No se, me parecio un aporte copado y que puede servir para "algo".

Como en esta ocacion no son TANTOS los textos, me puedo dar el lujo de poner el nombre del texto y del autor.

LISTADO:
-Problemas de forma. Schoenberg y Le Corbusier
-Dissonance, Sex and Noise Rebuilding Histories of Electroacoustic Music. Miguel Álvarez Fernández
-Fermata for Thought. John Duarte
-Perspectives Of New Music - The Theoretical Writings. Arnold Schoenberg
-Filosofia Del Arte. Arthur Danto
-Defense of the End of Art. Arthur Danto
-From Aesthetics to Art Criticism and Back. Arthur Danto
-From Philosophy to Art Criticism. Arthur Danto
-Philosophy as-and-of Literature. Arthur Danto
-The Artworld. Arthur Danto
-Adorno, Jazz, and the Aesthetics of Popular Music. Gracyk, Theodore A.
-Music, Language, and Composition. Adorno, Theodor W.
-A Future for Aesthetics. Arthur Danto
-The End of Art--A Philosophical Defense. Arthur Danto
-Experiments in Musical Intelligence. Schoenberg, Arnold
-Creativity - What We Can Do. Arthur Danto
-Why did Adorno -Hate- Jazz. Witkin, R.W.
-Scientism, Serialism, Post-war View.

LINK DE DESCARGA:
http://rapidshare.com/files/130570122/Estetica_del_Arte_y_Analisis.rar

PASS:
http://last-remnant.blogspot.com/

“Whether one calls oneself conservative or revolutionary, whether one composers in a conventional or progressive manner, whether one tries to imitate old styles or is destined to express new ideas - one must be convinced of the infallibility of one's own fantasy and one must believe in one's own inspiration.”- Arnold Schoenberg

“Knowledge speaks, but wisdom listens.” - Jimi Hendrix

Compilado de literatura socialista

Bueno, despues de un largo rato sin postear, vuelvo con algo que a varias personas les puede llegar a ser bastante util, o al menos una idea copada. Se trata de un compilado de libros y textos socialistas (por si el titulo no era lo suficientemente descriptivo).

Antes de seguir escribiendo quiero dejar algo en claro: La unica intención del blog es intentar crear un pensamiento crítico, compartir ideas y opiniones. La unica forma de hacer esto (segun mi ingenuo ser), es abriendo el bocho A LO QUE VENGA. Despues cada uno decidirá y creará su postura a su parecer. Este blog no adhiere a ninguna politica ni postura ideologica en particular.

Intente poner en esta compilacion, tanto los libros "de cabecera"(aunque posiblemente, falten algunos), como otros menos conocidos, apuntando tanto lo referido a ideologia socialista como puntos de vista tecnico-economicos del socialismo.

La lista de autores es la siguiente (pondria los titulos, pero son varios):

Bakunin (socialismo anarquico... pero bueno, a alguno le podrá interesar) - 1 texto
Castoriadis - 7 textos
Gramsci - 4 textos
Heinz Dieterich Steffan - 1 texto
Hobbes - 2 textos
Jean Jacques Rousseau - 5 textos (un par repetidos)
Lenin - 16 textos
Mao - 23 textos
Marx y Engels - 24 textos (si, se que tendrian que ser mas, pero es lo q hay)
Stalin - 4 textos

LINK DE DESCARGA:
http://rapidshare.com/files/130553313/Literatura_Socialista.rar (15 megas)

PASS:
http://last-remnant.blogspot.com/

Estoy preparando una recompilacion de textos liberalistas y neo liberalistas, poniendo enfasis en Milton Friedman (jojojo, si lo viera marx XD), para que no se hable sobre el objetivismo de este blog.

"Nadie combate la libertad; a lo sumo combate la libertad de los demás. La libertad ha existido siempre, pero unas veces como privilegio de algunos, otras veces como derecho de todos." - Karl Marx.

"Los filósofos se han limitado a interpretar el mundo de distintos modos; de lo que se trata es de transformarlo." - El mismo que el de la frase de arriba.

Walter Giardino Temple

Walter Giardino Temple

Aca les dejo este tremendo disco, uno de los cds que mas disfrute y mas escuche.

Lista de temas:
01- Corte Porteño
02- Sobre La Raya
03- Los Amigos Del Campeón
04- Astróloga
05- Heroe De La Eternidad
06- Azul y Negro
07- Caceria
08- La Danza Del Fuego
09- El Club De Las Almas Perdidas
10- Alquimia


Formacion:
Walter Giardino - Guitarra
Norberto Rodríguez - Voz
Martín Carrizo - Batería
Rubén Trombolini - Bajo
Pablo Cataña - Teclados

Historia:
La banda se formó en 1998, luego de la disolucíon de Rata Blanca.

Los músicos que acompañaron a Walter en la grabación, fueron: Martín Carrizo ex A.N.I.M.A.L. en la batería, Norberto Rodríguez en la voz, Rubén Trombini en el bajo y Pablo Cataña en los teclados.
La Mayoría de los temas de Temple tienen un gran parecido a los de Rata ya que Walter es quien los compuso pero conteniendo un toque especial que solo podemos apreciar en “Temple” - la música de Rata Blanca la compuse en un 90% o más, o sea que la similitud existe todavía, lo que sucede es que tiene que ver con lo primero de Rata. Digamos, después del segundo disco de Rata, yo busqué pensando precisamente en este momento, una exploración musical que me abriera hacia otros lados y que me permitiera guardar algo de mi esencia, para el momento que necesitara hacer una carrera solista. Técnicamente el trabajo que hice en Rata y el trabajo que hago acá es el mismo, el de generar la música y liderar la banda. - Explica Giardino en otra de sus entrevistas.

El disco incluía el tema "Héroe de la eternidad", de la primera época de Rata Blanca. Norberto admiraba a Saúl Blanch e icentivó a Walter para que grabaran ese tema que había quedado en el olvido.

Debutaron el 19 de diciembre de 1998, en el Teatro Maipo. Con una gran puesta escenográfica característica a los shows de Giardino.. con un gran toque de mística y buen gusto.

También podemos apreciar en el CD que sus ilustraciones tienen una mística especial, pueden observarse representado el Hermes trimegisto (Toth para los egipcios, mensajero de Dios) con los dos principios, representados por la luna y el sol. También "La Rueda de la Quintaescencia" y "La Tabla del Diseño", gráfico de la cultura Rosacruz: el piso es un tablero de ajedrez; muestra que la vida es una batalla; las tres columnas representan la perfección: (Sabiduría, Fuerza y Belleza). A ambos lados de la columna central hay un cubo, de un lado está desarmado, del otro es un cubo perfecto; muestra el proceso del hombre para alcanzar la perfección. Después hay una escalera con un hombre ascendiendo; significa la búsqueda de Dios; y por último arriba hay un ojo, significa que Dios todo lo observa y a ambos lados están los dos principios: hombre y mujer. Estas imágenes pueden encontrarlas en el reverso de la tapa del CD donde se encuentran los nombres de los temas... el resto de los dibujos... aun no he encontrado su significado pero seguiré en la búsqueda.

Reseña extraida de: WWW.TEMPLE.COM.AR

Link En Comentarios.

"Hacemos lo que hacemos, porque somos lo que somos."

"Hoy no hay un culto al arte, hay un culto al descontrol, y yo no lo comparto. Esto se trata de música, y la música tiene que ayudar a crecer, no a devastar." Walter Giardino

"El que vende medio millón de discos y no gana plata es un boludo" Walter Giardino

"En la Argentina la cultura pasa por otro lado, por tomarse unos tetra brick y empastillarse. Yo viví en la calle. Me drogué, estuve con chorros, con putas, estuve al borde de la muerte, me peleé con mil tipos, sé lo que es eso. Y nadie me puede venir a inventar que eso es rocanrol..." Walter Giardino

El psicólogo de granos.

Cuento una historia real, casi ficticia dentro de mi alcoholizad casi nata, que a uno lo va frustrando la realidad.
El quería hacer dibujos animados, basándose en su animosidad por las realidades virtuales interactivas, que ya había dejado de amar, hace unos tiempos pre estudio, pre conciencia universitaria, como quien nos diria, bajo un hechizo empalagador.
Hace un tiempo estaba eraseando viejos recuerdos de su semblante, eran como fotos, pero con la sofisticación que le da la fotografía, nítida.
Tiene eso mágico que no da el movimiento y el tiempo.
Tiene eso fastidioso que nos encuentra en el momento justo del odio. Sol a sol, leche a leche.

Unos ¿4? Meses mas adelante lo encuentro en esta virtualidad, el habla de sus ganas de querer perforarse, ponerse un arito, o como mierda le digan los que no le tienen fobias a las agujas.
Su amor lo había partido.
En su espalda llevaba pequeñas manchas de su amor casi perdido.
Las explotaba sin razón, pero su razón le daba nostalgia y hambre de futuro RAPIDO.
Pero llego el día, y dejo de explotárselas.

Llevo la vida piratezca de la adolescencia a dejarlo lúgubre, pensando en el futuro dulce que se encontraba.
Su parche en el ojo le decía, negro: queremos MÁS.
Pero será la costumbre puta, que llego el día que volvio.
Después de la humillación que le había hecho sentir.

Pero llego, el famoso 28 de abril.
Con la mañana, a punto de comenzar su misión apolística.
La llamada no llego, el hecho de la comunicación atravez de cables no fue lo suyo.
Llego después de algunos dias (un par de pares, tal vez, duro poco la vigilia).

Persona celosa, digno de su orgullosismo.
Perdura, pero sigue latiendo, y sus manchas siguen creciendo en su espalda.
Eran idas y vueltas, legua acida.
Pero el pibe volvía, le gustaba la clandestinidad del amor no correspondido, que el creia ser el cartero.

Tuvo relaciones con otras, pero nunca en su pacto amoroso.
De ellas se aburrio, ellas quieren al borrego Kananga que se las juega de traidor, payaso barranquero que confunde la solicitud.
Las noches pasaron, pero su barco tenia una bandera, y no era otra… era la misma que en el pasado sangriento, que tenia todavía soberanía en su espalda.

Si queremos poner nombres, ella es Alejandra.
El es Esteban.
Ella era excelente para el, lo que el la soñó, el acido que el necesitaba para flashearla.

Esteban, noches de Gesell, amigos careteros, solamente eran una factura falsa mas para la AFIP.
Fue fiestera la noche, lujurias pasaron y cuernos se crearon.
Sin dudas, el amigo después anónimo desenmascaro la farsa creada por el alcohol.

Pero la realidad, es que después de algunas llamadas, el de arriba quiso mas para estos, y asi fue, que volvieron.
El era celoso, el era calentón, pero no hay mas epítetos (no que quiera, Y PUEDA mencionar).

Era la noche, el en boxers, ella fuera, jineteando la tempestad, con sus amigas, y su amigo el alcohol.
Pero llego, y fue la culpa, lo que siguió creiciendo en sus espaldas.
Gracias a dios, llego la noche que los reconcilio.
No quiero decir mas, no me siento pertinente.
Solamente tiro las gracias, al amigo que dejo escribir esta gilada, de un gilastun.




Sebastian: "es algo que escapa de mi"

El lobo

GENESIS.

Dios quiso crear alguien, para que siga con su hermosa obra, luego de su perecimiento.
Dios agarro un poco de barro, que el mismo creó, e intentó modelar algo a su imagen y semejanza.
Estuvo años formulándolo (si existiese tiempo tal vez seria mejor llamarlo “espacio inocuo húmedo”).
Alguien o alguien te aconsejó ¿? (hoy en día es un secreto perdido).
Él es perfecto, y para no ser menos, creo algo perfecto, exactamente lo que él quería.
Algo a su imagen y semejanza.
Exactamente (como solo puede hacer alguien perfecto).
Al terminar su creación, el miró.
Era lo que el quería.
Era lo que el deseaba.
Pero estaba imperfecto.
Parecía no ser obra de alguien armonioso.
Él supo que su obra era imperfecta.
Así que decidió convertirlo nuevamente en lo que era, solamente una pieza de barro.
Pero era su creación, él la amaba.
Como a cada una de sus creaciones.
Quiso con su mano destruirla, convertirla en barro nuevamente, parte de su inocua creación.
Pero antes de desconcevirla decidió mirarla.
Vio cada uno de sus recovecos, cada vez mas confiado de que su creación fue perfecta y divina.
Pero él sabía que existía un error.
Él tuvo compasión.
Su misma compasión fue la que genero un suspiro antes de destruirla.
El no sabía.
Suspiró antes de desconstruirla.
El no sabía, que ese pequeño suspiro fue fuente magnifica para la vida.
Quién sabrá, si su aliento fue parte de su error o de su perfección.
El era perfecto.
Y en su perfección consiguió su obra magnifica.
Quien me podrá contar si su error fue su propio suspiro.
Quien me podrá contar si su corta vida fue un error.
Quien me dice, que su pequeño error fue la única verdad.
Solo sé que el tuvo compasión.
Solo se que en su error, el contuvo la verdad (como ser perfecto).
Solo sé que gracias a su suspiro, hoy escribo.
Solo se que estoy hecho a su imagen y semejanza.

Cual fue el camino que lo condujo a tener compasión.
Cual fue el sendero que lo condujo a lo divino.
Quien me dirá que el no camino por el mismo suspiro creador, del que todos mecemos.



(si vos fuiste quien me contó sobre sueños, si vos fuiste quien me explicó la pasión)



Sopla el viento, las hojas se mecen, terminan cayendo y muriendo en la lucha.
Pero en este bosque la relación es diferente.
Este bosque resucita con cada latido, listo para seguir la batalla.
Sus viejos árboles conocen de lamentos, llantos y alegrías.
Ellos no esperan su primavera, son ellos los que resisten el otoño.
Son ellos los que hacen desistir a la madre naturaleza.
Una extirpe diferente, forjada gracias al fuego azul de la sabiduría que un viejo lobo robó en su lujuria de conocimiento y superación.
Su cuerpo herido y desgarrado podría haber sido un peso caduco frente a la naturaleza cruel, pero fue él quien robo el fuego a los dioses, fue él quien resistió el encadenamiento divino.
Fue cuando se encontró rodeado por árboles llenos de hojas en pleno invierno.
¿Como la falta del sol los va a afectar a ellos?
Si dentro suyo recorre el fuego que enciende pasiones más calientes que los astros.
Cada día que uno recorre ese bosque uno no puede parar de alabar a los entes que lo habitan, cada segundo que uno se pone a admirar su belleza es un segundo de alegría, un momento para crecer.
Cuando la altiva del ego recorre nuestras venas, dentro suyo solo encontramos compasión.


Vamos a correr.
El lobo nos persigue, tal vez ya nos cazó.
Y nunca persiguió nuestra carrera.
Lobo solitario, cuando las estrellas conformen tu figura dentro del tenebroso bosque que intentamos conocer, pero nos aplacamos cada vez que intentemos cruzarlo.
No compites.
Sabemos que no sos amateur para nuestras olimpiadas.
Solamente intentas enseñarnos.
Estamos sintiendo en cada latido, tu rugido infaltable.

Me gustaría saber que sos un compañero.
Pero no estas entre nosotros.
Sos un ente líder.
Estas entre la multitud, la multitud de susurros que nos cuentan la historia de tu bosque.
Viejo lobo, nos mostrás técnicas viejas.
Pero son nuestra salvación en nuestro torneo.

Quien será el primero que se presentará a esta lucha ¿?
Lamento decirte que pocas veces ví tu glamorosa y majestuosa técnica en vivo.
Me duele saber que muchos la relatan con conocimiento que solo da la experiencia.

Me dijiste que cumplías todos mis sueños.
Me consta saber que todavía no lo encontré, sos el sollozo sordo de todas mis pesadillas.
Sabes que solo son parte de mis sueños.
Sueños lejanos, pero los quiero a la vuelta de la esquina.

Vamos lobo.
Si sabremos vos y yo que vos no esperás a las cenizas para resurgir.
Sos vos quien esconde mis sueños ¿?
Sos vos quien me encaja en mi puta realidad, intentando esconder mis sueños dibujados por el amigo este… o esta… che muchos le dicen Dios ¿?
Puta lobo, quiero correr con tu soltura.
Quiero saber cuantas maratones tuviste que pasar para alcanzar tus penurias y convertirlas en sueños.

Si vos tenés las marcas de la guerra.
Si hoy en día con la belicidad vos pudiste escapar.
Las esquivaste o te hirieron en la huida ¿?
Se que vos no abandonas, se que nunca huiste.
Entonces contáme.
Como podes conformar sueños ¿?

Como podes lograr que el tiempo se dilate.
Esto parece que no es matrix, esto no parece una puesta en escena.
Lobo, lobo.

Cuando me hablabas de tus técnicas parecían solamente elementos para crear dolor.
Cuando me insistías que la lucha no era violenta no te creí.
Me parecía un lamento boliviano de alguien que no quiere admitir su pasado.
Pero como hablar de pasado con vos lobo.
Si sos el que día a día me muestra su vigencia, sos pasado, sos un coetáneo, pero sos un futuro.
Intentemos que sea, al menos, nuestro futuro.
Vos sos el que corrías hacia un mañana, esto fue en el 95, y seguís corriendo.
Seguís infligiendo alegrías, seguís consumiendo pasiones.
Pero la seguís luchando.
La adversidad no te vence, es la realidad.
La adversidad te quiere retemplar, pero le la miedo a la realidad admitirlo.

Hoy en día quiero rugir como vos.
Contáme, son tus cuerdas vocales tan diferentes a las mías ¿?
Si intento gritar cada día, pero solo son un eco de tu palabra.
Por qué tus alaridos suenan mas fuerte que mis palabras ¿?
Es el anfiteatro del bosque que te hace resonar mas fuerte ¿?
Yo quería pensar que el bosque era nuestra realidad.
Si el fue el que consiguió (gracias a vos), el fuego de la sabiduría.
Por qué tu realidad es el bosque y no la mía ¿?

Intentamos buscarte, una muestra de tu lujuria que guió nuestros instintos.
Caprichosa, como tu merced.
Así buscamos la otra mitad que nos falta.

Cuerpo a cuerpo batiste a los dioses.
En lugar de la copa, cada momento tiembla cada vez que juzgas la realidad.
Tiembla porque es nuestra realidad.
Por qué no la compartís ¿?
Si fuiste el ganador entre los empíricos de arriba.
Quiero aprender de vos, pero mis entrañas me piden DAME DAME DAME tu realidad.

Si tu realidad es la misma que todos soñamos.
Si tu realidad se formó gracias a un bufón.
Hoy en día nos da fuerza a miles, tal vez millones.
Pero no seguimos su locura.
La queremos seguir temporalmente.
Pero vos sos el milenario, que te puedo contar sobre esto, ¿NO?

Si sos un milagro.
Si cuando la gente quería convertir agua en vino, vos ya conocías el Alikal que nos hace olvidar el pasado.
Sé que no es un secreto sellado en tu bosque.
Sé que tu corazón no puede más.
Sé que no volverás atrás para no cometer los mismos errores del sentimiento.
Pero sabemos que tu deseo es hermoso.

En este mismo lugar.
Vamos a forjar.
Vamos a quemar lo que el sol no pudo quemar.
Vamos a mostrar que nuestro fuego es más poderoso que el fuego que vos robaste.
Tu fuego fue azul.
La ciencia nos intenta comentar que es el que mas temperatura tiene.
Vos no conoces de ciencias.
Vamos a teñirlo de azul y blanco, ya que los dioses no lo quieren admitir.

El rojo arde menos. Arde con sangre.
Vamos a mostrarles que el azul de esperanza y el blanco de compasión pueden más que su rojo teñido de sangre.
Lobo que le das vida a este bosque.
Lobo que recorre las hojas marchitas, apoteótico.
Sin lágrimas y temor.
Siempre fuiste la figura que genera poder.

Las olimpiadas te quedan chicas lobo platino.
Son un culto al cuerpo.
Vos sos lo que queda después del nuestro.
Morimos (y esperemos no morir), por tu gloria.
Si las cadenas de los dioses del olimpo no fueron lo suficientemente fuertes para vos, las olimpiadas son el culto al cuerpo, vos le robaste el fuego.
Qué me querés contar LOBO.
Vos tuviste la sabiduría para robar.
Tuviste la compasión para entregar.
Tuviste los huevos para ponerlos sobre el mandato divino.
Tuviste el fuego siempre dentro tuyo ¿?
Necesitabas del fuego de los dioses para poder entregárselo a nuestro bosque ¿?

Alguna vez te registe sobre las leyes divinas, o solamente te inmiscuiste para mostrarnos tu realidad ¿?

Tu drama quedó oculto en el silencio ¿?
Vamos, contáme, solo para mí.
Cuanto tardará. Cuando resurgirá,
Vamos LOBO, quiero correr a tus sueños alcanzados.
Quiero dárselos al mundo como vos lograste con el fuego olímpico.

Es un secreto que se encuentra solamente en el bosque ¿?
Quiero comprender que NO.
Quiero saber que los rumores no son equívocos.
Quiero conocer que las sensaciones no son vagas.
Quiero comprender que las oligarquías del pensamiento solamente quieren humillarte.
Quiero saber que tu retórica no se fomenta en percepciones sofistas.

Sé (por mano propia), que vos lloraste, que vos NOS lloraste.
No me confundas más, te quiero en mí.

Lobo solitario, como podes creer que estás solo, cuando miles de rugidos se encuentran con vos.
Lobo solitario, que les decís a los dioses cuando te hablan ¿?
LOBO quiero saber si ellos te gritan, te contemplan, te suspiran o te ruegan.
Loco lobo fue tu postura de ganador, tu porte genuino, tu físico desgarrado (después de incontables batallas), o tu temple, lo que hizo negar a los dioses de tu existencia. ¿?
Fue el misterioso Zeus que no te intimido con sus conocidos rayos o fue tu impecable psiquis que intimido al los truenos que intentaron intimidarte ¿?
Fue tu hambre de ilusiones derramadas en sangre liquida, o tu ambición por carne de dioses ¿?

Conozco que cada respuesta a mis preguntas esta en cada uno de tus aullidos.
No sé si querés que le robe el fuego a dioses extintos (hoy son menos humanos, mas y menos compasivos, pero llenos de dictados que nos conmemoran tus milenios de obsesión).
Somos razas diferentes, pero la extirpe es la misma, uno nace tripero y muere tripero, como vos.

Fue algo mas grande que dios, que te colocó en la línea de los dioses, para despojarlos de los que mas apreciaban ¿?
Yo solo quiero admitir que vos sos mi dios.
Me faltan palabras para interpretar tus actos.
Me falta tu sabiduría que te dio la guerra.
Tal vez.
Tal vez.

Cuales fueron tus motivos ¿?
Existías cuando nosotros no ¿?
La lluvia llora, el viento suspira, pero tus huellas no se quieren borrar.
Es el bosque que celoso no deja diseminar tus pisadas ¿?
Te quiere rendir culto acaso ¿?

Sabemos que el suspiro armonioso nos conjugo en este mundo.
Mi pregunta es:
Vos generaste su compasión ¿?

Sabemos que una explosión, que intentamos llamar BIG BANG, nos generó.
Fue él mismo, que errático decidió borrarse y volver a generarse.
O fuiste vos, que le mostró un nuevo camino a sus sueños de culminarse.
El tiempo no existe para él.
Pero vos sos su concejero.
Cuanto tiempo te tomó hacerlo reflexionar ¿? (supongo que mas que el tiempo que nos hace reflexionar a nosotros).
Si la luna ilumina tu azul pelaje.
Si los astros nos hacen remilgar de tu verdad, pero a la vez nos muestra tu hocico y tus garras listas para fomentar.

Que esplendidas tus técnicas, para intentar juzgar SU realidad.
Tu sudor pudo mas que el nuestro y el de él.
El nuestro solo crea pan.
El suyo solo crea creación.
Y el tuyo ¿? Sabemos que fue más que el del olimpo, ellos intentaron crearnos.
Ellos intentaron la creación, pero vos fuiste el hombro.
Vos fuiste el que en sus tiempos de melancolía le diste tu lomo.

Fuiste su sueño ¿?
Él fue un sueño tuyo ¿?
Vos sos un sueño mío. ¿?

Solo se que las palabras no te pueden definir.
Saussure.
Pierce.
Muchos intentan crear una ciencia de vos.
Aristóteles.
Einstein.
Quiero ver cuantos intentaron soñarte.
Quiero saber cuantos soñaron lo mismo que vos.

Vamos ya.
Nos están esperando.
A todos.
El loco lobo.
El lobo loco.
Fortificadas murallas de redención.
Luchas donde solamente corrió roja sangre, vos nos mostraste que tenía que ser azul.

Ganador.
Ganador.
Vos fuiste ganador.
Vos SOS ganador.
Ganador.
Ganador.

Nos están esperando.
El cuadrilátero está acá.
Vos creaste maravillas en el bosque.
Somos nosotros los que tenemos que salir.
Vamos a mostrás que el azul y blanco es mas fuerte que el rojo.
No queremos revolución. Queremos tu realidad milenaria atemporal.

Tus sueños nos fomentan.
Tus consejos encandecen al creador.
Vos fuiste un error.
Vos fuiste la locura del creador.
Gracias a vos tenemos aliento de vida.
Dame un poco, solo un poco de tu aullido.
Eso es más que lo que quieran decir estas perfecciones imperfectas intentando fomentar su perfección nata.
Buscan el ego, no el lobo.
Buscan su perfección, no el loco.

Lobo solitario.
A pesar de tus seguidores, seguiste solitario.
Como no, después de una eternidad de luz.
Si después alguien te la quiso apagar, pero gracias a tu consejo vos la prendiste nuevamente.
Vos naciste solitario, y por algo estás acá.
Los demás quieren relatar tu relato.
Perdoná, si fue nuestra imagen y semejanza la que te apagó la luz, la que te quiso sembrar tinieblas.
Pero vos nos perdonas, fue tu error, el que nos condujo a vos, aunque queramos perdernos en el camino.

En el fondo querés que no conozcamos tu salvaje ser ¿?
O nos creaste tu sueño, para poder llegar a tu verso ¿?
Disfrutamos el camino.
Vos también, si sos pura alegría en este bosque.
Si la luz de las estrellas que aconsejaste crear te limitan por la noche, que intenta recordarnos las tinieblas que creaste para que nuestra imagen pueda prender.

Pero si fuera como estar encadenado solo a ti.
No sería la historia de Prometeo (que intento sacarte el crédito, que vos cediste).
Vos quisiste darnos estas cadenas.
Las cadenas hoy son platinas, no son de dioses, son tu mismo sufrimiento que padeciste frente a esos casi dioses que negaban tu realidad.

No dejes que el pelado quiera derramar vino santo.
No dejes que la realidad te haga batalla.
El pelado de la realidad es un pipiolo que no quiere tu convicción.

Que será de nosotros cuando corramos con vos.
Que será… seguiremos dándole consejos al creador ¿?

Vamos a ver, cuando tu aullido no sea un eco.
Cuando tu aullido sea palabra.
Vamos a ver, si dios quiere su consejero para crear perfecciones imperfectas.
Vamos a ver.
Vos sos campeón.
Quiero ver cuando nosotros seamos campeón.
A vos nosotros te retemplamos.
A nosotros, la vida, tus sueños nos intentan retemplar.
Vos lo retemplaste a él, vos le diste el error.
Tu error es el nuestro.

Quiero creer que nosotros somos tu error y que en el futuro te daremos error, para seguir teniendo compasión.
Para dar más aliento de vida.
Para dar más consejos.
Para eso diste consejo no ¿?
Para eso, hoy la seguimos peleando.

Hoy sabemos que antes de las tinieblas existió azul y blanco.
Mañana, sabremos que existe después del azul y blanco ¿?
Nos aconsejaste para seguir sintiendo alegría ¿?
Nos aconsejaste para saber que era lo que existía antes ¿?
O nos conjugaste para saber que mas allá del azul y blanco no existe NADA.
Estamos todos pendientes del juicio.

Vos sos ganador.
Creo que el azul y blanco va a ser ganador.



(si vos sos lo que quise decir, hace un par de momentos atras).

Come on, lobo, just for me.
Come on, lobo, for everyone.

Blanco Experimental

http://blancoexperimental.blogspot.com/

E-comic online experimental

vale la pena mirarlo, total es gratis.

Mmmmm y si mejor no le pongo titulo ?

Cayó la pieza desde el cielo oscuro,

Era de noche y pocas las cosas que pasaban por la cabeza,

Ese dios que te la censura, pero ese carnal que te la festeja.

Acá la noche pasa por otro lado,

Hay gente cuidándote, gente que te quiere, o te va por el otro lado.

Gente que te la tira por la calle, gente que te la tira por su racionalidad (a veces les gusta creer que es conocimiento, pero bien académico te tienen el termino).

No, puta, las cosas a veces te pasan por al lado, el tren lo esperas en la parada (perdón por la alegoría), pero las cosas tienen su trecho y a veces uno no lo quiere torcer, pero las noches pasan y la leche hierve, no le pongamos azúcar (porque sino tenemos dulce de leche, y no llama a las abejas).

Era una pieza del cielo, que me podía hacer caer en el cielo, pero podía ser la comidilla del que viste de rojo, los ángeles la pregonan, pero el mandamás del cielo la repudia (o eso nos quiere hacer creer).

Los bombos coincidían con la noche,

El ritmo de las tinieblas que te hace temblar.

La noche no se movió lo suficientemente rápido,

Los tiempos cambian y los chapados a la antigua no la saben respetar,

La falta de calles en Venecia tampoco la pueden sostener.

Puentes y puentes, de los que uno no quiere cargar el peso, pero de alguna forma lo tienen que hacer (no mas autopistas menemistas).

Quieren admitir que la lírica va en forma de percepción, cuando su vida fue una falacia que ellos creen admitir con pura lógica.

Como me duele, pero me hace poco arrepentir.

Pasan los años, y las bases siguen iguales…

Acá el problema pasa por otra razón…

No quiero hablar de marxismo, acá poco corta esa lógica.

Si uno supiera que contar, todo sería más simple.

Pero locos que se la pasan limando en el mundo de lo abstracto pueden comprenderlo, me limito a la mentira… ésta que me permite la palabra escrita.

Él se creía diferente, y eso era lo que era (valga la redundancia).

Pero tenia un simple conflicto, entra la humildad, su percepción y la de los demás (y admito que así la percibí de forma cuasi anónima, pero admito, que sentí en su humor parte de lo que me falta).

Falta acá la dodecafonía de un músico, pero bueno, todos carecemos de autocrítica y todos conocemos de música (al menos se comenta por estos lugares).

Era fácil de ver, el se creía solitario, admitía compañía ajena a su ser, pero no connotaba la relación entre su pequeña bobaria.

La epifanía de uno, puta madre, uno no la juzga, uno la acepta.

Perdimos esa critica, que uno piensa que venia de décadas atrás (se dirían siglos, algunos de esos putos académicos).

Le dijeron a Iorio (metalero argentino) algo similar a lo que le dije “la marca de Caín”,

Pero el me consumía, me decía que no era eso, el era TODABIA mas diferente (como todos, pensaba yo, tal vez no era así…)

Era como un espejo difuso, a veces pensaba que era él, pero en el fondo sabía que había seguido otro circuito.

Cada uno decide sus propios caminos, y estaba bastante seguro que ese no era el mío (a pesar de lo egocéntrico que esto suene).

No me vengas con chamuyos ni mentiras,

Que democracia falta, que piensan los pocos y masas saben ablandarse, que alcohol subordina pero canta esperanzas, esa educación de pocos que uno habla comer todos los días.

Falta el plato principal, y nosotros la comemos de otra bandeja.

De tripa y corazón, mira al costado, no teme en soñar pero teme en actuar.

Decís del anarquismo que revuela en carne dura,

Culeás al que toca en otro ritmo y mirás el mundo con cierto androginísmo.

Todos te daban por muerto, te seguiremos dando, pero algunos escucharán canciones afines y cantarán ritmos similares.

Se reproduce nihilista y más narcisita de lo que mi epistemología deja explicar.

Un día el auto chocó, tu verso te cabió, el desespero te encontró, el café se enfría, cigarros giran y pregonas versos en anonimato oportunista.

¿Y que puedo decir yo?

No miento si digo que hablo de dos personas,

Tampoco miento que un tercero se siente reflejado,

Admito que momentos de ineptitud joden, y jode más juzgar al que coje.

Pero bueno, como quien dice “el que mata a ladrón tiene mil años de perdón”, ¿el que miente con un mentiroso y juzga sobre juzgador?, creo que todos sabemos que perdón no encuentra, pero vamos a mentir un rato.

Total, para eso vamos… y vamos por más, que es lo peor.